“He notado que el calendario que tengo en mi escritorio termina mucho antes, el 31 de diciembre del 2009, pero no interpreto esto como una predicción del Armageddon. Es solo el inicio de un Nuevo año.” David Morrison

Así que ya sabe: el 21 de diciembre de 2012, al menos según Morrison, Ud. estará a 10 días del fin del tiempo… luego… será 2013.

Saludos!

Thornton Mellon: Voy

Mestre Joglar: …el Vaticano le pegó con furia ahora que murió, en twitter y en facebook, dejé la noticia y el enlace al texto.

Thornton Mellon dice:  Sí, lo ví pero no me metí, ahora voy… puta…debo ser sincero y confesar que no soy un amante de las lenguas…solo de algunas… y, la verdad, el italiano me carga…te juro que estudiaría japonés y coreano… se algo de griego, mucho menos de latín…pero aborrezco el italiano…

Mestre Joglar: jajjaa

Thornton Mellon: …es como algo de piel wn no sé.

Mestre Joglar: Me creería que existe una gueá que se llama google translate donde copiai’ la dirección y te lo raduce al español, así por ser?, digo yo…

Thornton Mellon dice: Voy a ver

Mestre Joglar dice: jajajajajajaa

Thornton Mellon: Yo uso esta wuevá sólo para ver minas en pelota…pa’ qué ma’?

Mestre Joglar: jajajajajajajajajjjaaja

Thornton Mellon: …fuerte lo de Saramago…

Mestre Joglar: Le pegan con todo

Thornton Mellon: La verdad, yo he leído “nada” de saramago.

Mestre Joglar: Loco, léete el cómo lo llama el texto: “El Intolerable Cain”…

Thornton Mellon: …toi’ inmerso en Borges hace tiempo, me succionó.

Mestre Joglar: Aps, es que Borges produce eso

Thornton Mellon: Sí… como que lo caga a uno

Mestre Joglar: Yo aquí tengo un texto de Sisico, físico, que calcula el porte de La Biblioteca de Babel…

Thornton Mellon: jajajajajaja, esas wuevás me gustan

Mestre Joglar: …y fíjate que el ejercicio ociosos es interesante porque el gueón concluye que si pones un libro por átomo de materia calculada del universo conocido la biblioteca no cabe, y es lindo…

Thornton Mellon: jajajajajajajajajajajajaja

Mestre Joglar: …porque muestra que lo escritural borgeano como metáfora desborda factualmente lo real, ¿cachái’?

Thornton Mellon: Como chucha llega a eso!?

Mestre Joglar: Es un texto cortito voy a ver si lo encuentro en la web y te lo mando.

Thornton Mellon: Porfa…porque hay un supuesto sobre la materia que no logro captar…

Mestre Joglar: Cuál?, pero si los gueones han calculado la cantidad de materia posible en el universo conocido, si los gueones estan enfermos…

Thornton Mellon: …debiera ser una correspondencia biunívoca , algo que ver con el infinito…
aaaahahhhhhhhhhh..entiendo!!!!

Mestre Joglar: …y los financian como no financian a nuestros enfermos filosóficos…

Thornton Mellon: …es que es “la materia conocida!!!”: si fuera la materia “haploos” [sencillamante, o en absoluto]…no habría problema: se hace la correspondencia biunívoca y resultarían infinitos tanto los libros como la materia…pero no conocemos toda la materia del universo, por tanto los libros exceden la materia “conocida”…

Mestre Joglar: Enfermo!

Thornton Mellon: No tú!

Mestre Joglar: Es que fíjate que los gueones de verdad han calculado la cantidad de materia posible…

Thornton Mellon: jajajajajajaja

Mestre Joglar: ;ahora, ése calculo funciona, sólo,  si no consideramos la teoría de la inflación…

Thornton Mellon: jajajajajajajaja

Mestre Joglar: Pero es una teoría relativamente nueva…

Thornton Mellon: wwwwwwwwwwuuuuuuuuuuajajajajjajaa, y me dices a mí enfermo!.

Mestre Joglar: Puta el güeón! jajajajjajajajjaa y qué querís? si todavía creo en la Verdad”

PS: Tuve fe, luego de mi conversación con el Dr. Joglar, en que era posible encontrar en alguno de los hexágonos más antiguos alguna iteración mejor estructurada que la expresada durante la conversación… y la encontré a costa del asesinato de su dueño, lo lancé desde un hexágono del circuito 51 49 hacia el infinito. Es, de hecho, exactamente igual a lo que podría haber sido la conversación, por ende, lo fué. De tal suerte propongo al lector seguir buscando el final de la conversación en otros hexágonos. Yo puedo ahora lanzarme al gran viento a encontrar al dueño para disculparme… antes de lo cual, dejo la referencia: La Matemática Biblioteca de Babel

Se despide,

atte. Mag. Mellon

Smile– David Gilmour On an Island

Serviría esto
Para solucionarlo
Mientras el sueño te ha atrapado
Donde yo no estoy a la vista

Arrancaré
Tiempo para mí
Buscaré una mejor manera
Para encontrar el camino a casa
a tu sonrisa

Gastando días
En esta lucha
Siempre bien y mal
La mitad de la noche

Sin esperanza de recordar
A través de horas oscuras
Solo sacrificaremos
Lo que el tiempo nos permita
Suspiras … suspiras

Completamente Solo
Aun cuando estás justo aquí
Ahora es hora de irse
De tu triste mirada

Arrancarme
Tiempo para mí
necesitando una mejor manera
para encontrar el camino a casa
a tu sonrisa

“Una vez, en la Ciudad Real de David
Se erguía un establo
Donde una madre sostenía a su bebé
Harías bien en recordar las cosas que él dijo después
Cuando estás hartándote en las fiestas de navidad
Te reirás cuando te diga que te pegues un salto
Olvidas el punto que, estoy seguro, no es necesario establecer
Ese espíritu de navidad no es lo que bebes
Así que cómo puedes reír cuando tu propia madre está hambrienta
Y cómo puedes sonreír cuando las razones para hacerlo están erradas
Y si yo me metiera con tus placeres irracionales, recuerda – si lo deseas-:
Esta no es más que una Canción de Navidad

!Oye, Santa! Pásanos esa botella, por favor.”

Feliz Navidad

Déjame traerte canciones de los bosques
Para hacerte sentir mucho mejor de lo que podrías
Sacudirte el polvo de pies a cabeza
Mostrarte como crece el jardín
Mantente firme en el camino
Únete al coro si puedes
Hará de ti un hombre honesto
Déjame traerte amor del campo
Amapolas rojas y rosas llenas de lluvia de verano
Para sanar la herida y aplacar el dolor
que amenaza una y otra vez
Mientra arrastras cada camino del amante
La vida es una larga celebración aquí
Brindaré con Uds. un salud humilde
Déjame traerte todas las cosas refinadas
Galliards y canciones para laúd servidas en cerveza fina
Saludos mi bien conocido amigo, ea!!
Soy el viento que llena tu vela
Soy la cruz que saca tu clavo
Un cantante de estos tiempo eternos
Con prosa de cocina y rimas del arroyo
Canciones de los bosques, te hacen sentir mucho mejor

“Aullido”, poema de Allen Ginsberg. Traducción inédita de Rodrigo Olavarría(1).

AULLIDO
por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

I

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

II

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!
¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!
¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!
¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!
¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!
¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!
¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!
¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
La Internacional
Estoy contigo en Rockland
Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland
Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh
escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra
eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

Nota A Pie De Página Para “Aullido”

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Berkeley, 1955

[i] “Aullido”, en su primera edición de 500 ejemplares, no tuvo mayores contratiempos, fue la segunda edición de 3 mil ejemplares, en Mayo de 1957 que fue retirada de las librerías tras ser declarada obscena por el fiscal Chester McPhee quien declaró “las palabras y el sentido de la escritura es obscena” y “usted no querría que sus hijos se cruzaran con esto”. El 21 de Mayo de 1957, el poeta Lawrence Ferlinghetti fue arrestado bajo los cargos de “concientemente publicar y vender material indecente”. El 2 de Octubre del mismo año, la restricción sobre el libro fue levantada y Ferlinghetti fue declarado inocente. Ferlinghetti dijo que Ginsberg dejó los puntos en lugar de “Fucked” como una declaraciòn política en recuerdo del proceso judicial.

(1) En: Ciberhumanitatis

“A partir de ahora el paro del sector público termina, pues no tiene sentido seguir movilizados” comunicó Bravo y agregó “pese a que este no es el reajuste que queríamos, debemos reconocer que es un 2% más de lo que planteaba el Gobierno, y ese es un triunfo de los trabajadores, porque se logró en la calles, no por voluntad del Gobierno”.

Tomo té y fumo mi cigarrillo
Me detengo a pensar en la siguiente frase
Que no es otra que la anterior

Ahora pienso que escribo siempre
Algo que ya fue escrito:
¿Por mí?, ¿por otro?
El caso es que escribir
Nunca fue mi salvación
Ahora lo comprendo

Deseo fumar otro cigarrillo
-mi novia se molestaría, no quiere
por nada del mundo que muera antes que ella,
me dice que ella moriría también,
el amor salva(creo que es por otro asunto)-
pero el amor también mata.

Ella canta para mí ahora
Y pienso que toda su música
Fue dedicada a mí
-sueño y resuello en conciencia
de esta imposibilidad-
suspiro y continúo mi escritura:
tiene un fin que desconozco
pienso que aquí vendría muy bien una cita,
dejo de escribir…voy por ella…
Adrian Frutiger cita a Einstein
-ah, cita de la cita-:
el libro: “Signos, Símbolos, Marcas, Señales”:
“La palabra o lengua, escrita o hablada
No parece desempeñar papel alguno, en
absoluto, en el mecanismo del curso de mis
pensamientos.
Los elementos psíquicos fundamentales
Del pensamiento son determinados signos e
Imágenes, más o menos claras, que pueden
Ser reproducidos y combinados “a voluntad”"

No me sucede lo mismo, bueno
Einstein era un físico, bien
Einstein era un genio

Leo lo que he escrito y me pregunto
si me estaré extendiendo demasiado

Devuelvo el libro
y prendo el cigarrillo que me prometí
para después de almuerzo.

Es la una veintiuno del día en que te fuiste
-es la una dieciocho, para ti-
Y aún no me canso de hacer esto
Pienso que me gustaría tener una cámara
Para registrar el proceso
-recuerdo molesto que no tengo
mi grabadora conmigo-

Me entretuve -una con veinticuatro-
Y ahora sí prendo el cigarrillo
Sorbo el humo -pienso en ti, Amor,
Y en tus ojos molestos y me apeno…-
Me distraigo…releo lo escrito
Pienso que luego mostraré este poema
A Rodia y me dirá que le parece.

Pienso en el título…
Me gusta:
“La respuesta a la pregunta por el sentido”
-¿quieres saber que quise decir al escribir
lo que he escrito?, me parece imposible, Amor-
Pero recuerdo que he estado leyendo filosofía
Y deshecho la idea.

Pienso en otro:
“Lo que hago al hacer lo que hice”
Me acuerdo de los poemas de Rodia
Y deshecho la idea.

Se me acaban las ideas
Intuyo el fin

Pienso que es la mejor respuesta
a cualquier pregunta
que alguna vez me hayan hecho,
Fue escrita para ti.

Tengo lo que buscaba
Dejaré de escribir…

(Juan Dacalle)